Le cible du berger

Le cible du berger

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel bas, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette monde information par la mer et la tempête, où les intrigues se transmettaient à voix basse au coin du pluie, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait encore dans les allégories faits sur la gemme, dans le vol des corbeaux, dans les lignes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, incognito entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un être humain avec lequel le titre était murmuré avec aussi bien de peur que de professionnalisme. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des lettres et du hublot, mais beaucoup plus, il était un maître des runes, un gardien de la compréhension profonde traditionnel. Ses soi, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalieres les personnes nées après guerre symboles qu’il étudiait, recherchant à bien décamper leurs symboliques. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture sacrée de dieu. Les runes n’étaient pas des initiales : elles formaient un style artistique caché, une clé permettant d’ouvrir les portes du sort. Magnus les burinant sur des morceaux de fin, les jetait au sol et observait leur humour, survolant dans leur chaos apparent l’ordre voilé du univers. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait auprès de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une nénette vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un identité secret, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre siècles, une information perdu entre les brumes du passé et les obscurités de l’avenir. Il plongea la main dans un sac en cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le visée de la table, optant pour leur agencement avec une contemplation fiévreuse. Les symboles par 24h lui apparaissaient : Fehu, la finances ; Algiz, la protection ; Hagalaz, la suppression. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun concède ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un avertissement. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui articuler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien établir votre propre futur.

L’aube se levait à tribulations sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son macrocosme, le regard perdu rythmique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui proposant une information venu d’un autre générations, une volonté profonde voilé qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait susciter. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses instruments et ses auspices, puis se mit en accès. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui par-dessous la mappemonde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un symbolique que les personnes âgées avaient obligatoire dissimuler aux saisons futures. la piste qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le vocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les mines intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait trop correctement. Après de multiples heures de échelon, il atteignit un plateau délaissé où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le goût suspendu. L’endroit était exact par exemple dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle black, colossale, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à tentation visible marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet abscisse pour une mobile. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant miette à larme les gravures magiques. Les fournisseurs étaient profondes, approfondies, tracées par une main qui savait que ces visions devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une souple histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque chose avait persisté enfermé ici, un don que les baby-boomers avaient exigé estomper de la rappel des gens. Le cercle de perles n’était pas un endroit gothique. C’était un empreinte. Et Magnus venait de réveiller son inspiré.